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Ainda assím, a pesar de estar desmediádo, com unha parte no mundo e a outra no inferno, no 5º ano encargaron-me a responsabilidade de dirixír o Rosário dos sábados, de cara ós feligreses. Tivo que ser porque lía e entoaba muito bem. A igrexa do velho coléxio dos xesuítas, a onde se tinha trasladado o Seminário desde as montanhas de Lebanza, estaba aberto ós fieis. Era capela privada e templo colectivo. Unha gráde aberta separaba o presbitério, onde se axoelhabam os seminarista, da nave central onde se axoelhabam os fieis. E na fila divisória da gráde, había um púlpito para os sermóns e préces. Eu continuaba como capelán, só que mais trabalhoso, pois aquilo, como xá se dixo, ademais de capela era parróquia e, das mais concurridas e ricas. Descubrím por azar, cousa que nunca me perdo-ou o confessor, aínda que sim o professor de Literatura, unha novela de Pérez de Ayala: A. M. D. G. Deus, que sacriléxio contra os Xesuítas. E parecía desarrolhar-se alí, em San Zoilo. Ó confessor só o procuraba, na medida em que os xesuítas eram também Igrexa, e o seu descrédito redundaba no descrédito de todo o corpo místico, que assím se chamaba à totalidade da Igrexa. Mas ós xesuítas non lhes tinha ningunha simpatía. De este confessor e padre espiritual, que era novo, comezaba a estar até ós mesmos colhóns: non era como o outro, o de Lebanza, que era como mais paternal. Pese a tudo, dirixím o Rosário dos sábados e o templo estaba abarrotado. Em especial as Filhas de María, que era unha espécie de cofradía da Virxém. As Filhas de María eram o que comúnmente se chamaba unhas beatas. Mas entre elas incrustabam-se algunhas xóvens que, ó segundo sábado, me recordaron sem remédio á monxa capelana. Había duas que se axoelhabam, invariabelmente, no segundo banco, muito perto do púlpito. Pode parecer unha bobáda, mas chamaba-me à atençón que unha fosse morena e retínta e a outra loura e dourada como unha patêna. As duas, segúndo o padre espiritual, eram imaxens vivas do pecado. Bom. Pois a mím, desde o púlpito, vestido com roquete e seguramente sacrílego na minha alma, parecíam-me o único maravilhoso de unha igrexa fría e fea, num povoado abundante em románico e enclave importante da velha ruta xacobeia. Alí nasceram os Infântes de Carrión, nobres felóns que ultraxaram as filhas do Cid, Dona Elvira e Dona Sol. Isto era o que decíam as lendas, orientadas a exaltar as virtudes de Rodrigo Diaz de Bibar. Perto do Seminário había um lugar onde tinha estado o palenque do “xuízo de Deus”, entre os Infântes e os cabaleiros que sostinham a honra do Cid. O Cid era tema de fortes resonâncias políticas mais que literárias. Xá non era o Cantar de Mio Cid, peza fundacional da língua e da poesía castelhanas, era o símbolo em sí; Castela facedora da grandeza da Espanha. Um “xuízo de Deus”, iba caír um día sobre mím, pois dirixía o Rosário sabatino, com um olho posto na loura, e o outro na morena. Com frequência se me iba o santo ó céu, mais atento ó fervor das nenas, que á minha própria unçón. Parecía impossíbel tanto recolhimento em tán grandes fermosuras. E aínda que nunca soubem o seu nome. As ensonhaçóns que com elas tivem substituirom logo o recordo da irmán Azucena. Comprobar tamanha capacidade de olvido aflixíu-me. Había entón polos Campos Góticos e na Terra de Campos, a ideia de que a Fermosura, e mais se se facía obstentacón dela, podía ser motivo de escândalo. Toda mulher era culpábel. Cousa extranha estes rigores com as mulheres, se toda a arquitectura do catolicismo se baseaba no culto a María, virxém e nái simultaneamente. Éste era o meolho: a virxindade. Mas a continuidade do xénero humano é a maternidade, com o qual o estandarte do virgo perdía sentido. Era inclúso contrário ós desígnios de Deus, que tinha ordenado: “crescei e multiplicai-vos.” O enigma resolvía-se considerando muito importântes as mulheres, aínda que no campo do divino, de inferior xerarquía social que as virxens. Para todos os efeitos, era igual estar casadas que solteiras, se as relaçóns com os homes non estabam dirixidas a procrear. As que non procreabam e tampouco guardabam abstinência, nada: cero. Por isso a castidade era o estado perfeito. Só que com esse estado perfeito, o home, ou sexa, a obra cume de Deus, iría pró caralho. Non había, pois, mais remédio que passar polo aro e, reconhecer que o mundo era possíbel graças ás guarradas que homes e nulheres facíam. Por conseguinte, era explicábel a necessidade de meter doutrina a tudo isto, pois polo buraco da procreaçón se podíam infiltrar furacáns de luxúria e de prazeres. Poucos sistemas políticos, ou ningúm; poucas construçóns ideolóxicas están tán subtilmente trabados como as doutrinas da Igrexa.
javier villán e david ouro
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O Pomar 